Холодный цокот каблуков
Несет с собою укротитель
Сквозь теплую мою обитель,
Шурша, как чаша страшных снов.

И здесь лицо, и здесь же маска,
И голос сладостный поет,
Огонь глазами в сердце бьет,
И черепов чернеющих закваска

Стоит для молодых питьем
И изнывающих от жажды,
Желающих идти за каждым каждый,
И пожиравших жизнь живьем.

Холодный цокот каблуков
Несет с собою укротитель…
О Боже! Милосердный! Повелитель!
Не дай забыть мне массу сладких снов!